Feira paulistana
Em plena Frei Caneca, procuro um lugar para lanchar. E
o que vejo na próxima esquina? Uma feira. Feliz com o achado, penetro na
confusão. Barraca do pastel. Presunto com queijo, escarola com queijo também.
Palmito, carne e outros tantos e tão bons. Já peço dois que a fome aperta. Leio
os cartazes escritos à mão: caldo de cana, água de coco, guaraná zero, que eu
nem sabia que existia. Logo à frente, um homem, sem os dentes de cima, mas com
todos os de baixo, canta forte uma canção nordestina, que eu não entendo. Vou
andando e ouço alguém falar: três por três reais. Alguém pergunta e ele responde.
É isso mesmo, um real cada, não entende? Alguém estava duvidando do óbvio
matemático. Logo mais à frente, outra banca de pastel. A moça do Bradesco
Seguros, uniforme impecável, devora um de carne, está com pressa, a hora do
almoço por acabar. Me assusto com o homem de facão. Na verdade, só quer que eu
saboreie uma lasca de manga amarelinha. Boa mesma, dá vontade de comprar. A
mocinha magra grita, ligeira, uma oferta que não consigo entender. Pelo jeito
dela, oferta impossível de se recusar. Mais um pouco, outra moça me chama: “Moço,
tá calor, precisa de uma água de coco, geladinha de doer.” É verdade, mas já
tomei. Burburinho vindo de trás, burburinho vindo da frente. Tomate madurinho,
verdura fresca, quinze laranjas por cinco reais, melancia doce como o mel.
Saquinhos organizados de feijão, de arroz, outros grãos. Vou passando, imune,
desviando das mulheres e homens com sacolas. Um homem oriental ajeita as
bananas na banca, enquanto o outro conta e adverte o freguês: onze, doze, treze,
uma é de lambuja, porque é para voltar outra vez.
Fico alegre com as cores, múltiplas cores e me divirto
com o marketing tupiniquim, tropical. Preciso trabalhar, vou procurando a saída
e pensando:
Preciso voltar aqui outra vez.
oOOOOOo
À procura de Lucas
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