O Clarinete

O Clarinete

E olhou, e eis que o rei estava junto à coluna,

à entrada, e os príncipes e as trombetas junto ao rei;

e todo o povo da terra estava alegre e tocava as trombetas;

(2 Crônicas 23:13)

Adoro música, mas, infelizmente, Deus na sua infinita bondade, não me deu esse dom. Certamente Ele tem suas razões. Sou tão ruim em música que não acredito ter dado mais do que três notas corretas numa mesma sequência em toda minha vida.

No entanto, tínhamos uma banda no seminário e, coisa de jovem, achei que tinha de aprender a tocar um instrumento musical. Ousadia minha, mas achei que era muito importante, muito bonito, imprescindível.

Havia vaga para clarinete. O seminarista mais velho, encarregado me deu as instruções básicas, mostrou o livro, tudo fácil, como se obter cada nota. Disse que tinha de treinar, treinar cada nota, e depois tentar tocar uma pauta musical leve. Mas ele não ficou comigo, tinha outras coisas para fazer, tinha outras obrigações. Todo dia, na hora certa, lá ia eu treinar com meu clarinete, sozinho. Era muito difícil, eu não entendia nada. Era pior do que uma equação matemática.

Um dia o instrutor passa e deixa as folhas com a marcha que iríamos começar a treinar para a exibição do feriado religioso. Ele nem sabia se eu estava conseguindo dar as notas ou não. Nunca tinha me visto treinar sozinho. Não tive coragem de falar que meu progresso era zero.

Foi tudo muito rápido. Alguns dias depois, ensaio geral da banda. Havia outros clarinetes e eu lá junto com todo mundo, assustado. Começa o ensaio. Percebi que podia simplesmente mover meus dedos e fingir que estava tocando. Apesar de não sair nenhum som de meu instrumento, por alguns minutos me senti importante, ali, no meio da bandinha. Depois disso, achei que eu não iria conseguir ir avante na minha carreira e desisti oficialmente. O maestro não pediu explicações e, ainda bem, pois eu não tinha explicações para dar.

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O violão

O violão

Não sei por que o Beto me colocou ali, desajeitado, em cima de uma caixa no banco de trás do carro. Ele é distraído, eu sei. Mas precisava deixar o vidro aberto? Ele sabe que eu  não posso  fazer nada e não é só por que tenho um só braço. É mais complicado do que isso, você vai ver.

O Beto gosta muito de música. Entretanto, não tenho tanta certeza se ele gosta da vida. Estou dizendo isso por causa do jeito que ele dirige. Hoje, por exemplo, não tem nada para fazer, e mesmo assim, está correndo como louco por essas ruas. Faz curva fechada, nem diminui a velocidade. Qualquer hora...

Eu não falei? Eu fui atirado para fora do carro na última esquina. Ele nem percebeu, continuou acelerado. Não foi nada fácil, aterrizar, assim, direto no asfalto. Tenho certeza de que alguma coisa está quebrada. Eu não posso me mexer e este monte de carro, passando, tentando se desviar de mim...Ai, esse me pegou, pegou meu braço. Agora sei que não vou tocar mais. A não ser que me “consertem”, mas vai ser uma reforma e tanto, não sei se vale a pena. Justo agora que o Beto e eu estávamos acertando bem as notas. O samba já estava saindo bem há muito tempo. Ultimamente estávamos tentando o chorinho e não é que estava dando certo? Agora, não vai ter nem choro nem vela, com minha mão massacrada e este meu único braço inútil. Será que agora, pelo menos, o Beto se deu conta de que eu caí do carro? Também não adianta mais... Começou a chover. Agora sim é que as coisas vão piorar. Não vai ter conserto.

Espera aí, vem vindo um mendigo aí. Não vai adiantar muito, pois tenho certeza de que ele não sabe música. Mas quem sabe ele me pega e me leva para alguém, que me conserte, quem sabe? Ele me olha, balança a cabeça e vai embora. Nem ele se interessou. Devo estar mesmo todo quebrado.

É definitivo. Minha carreira de violão, acho que terminou. As cordas estão soltas, minha madeira já está até inchada de tanta água. Nem milagre...Será que pelo menos o Beto vai sentir falta de mim, seu violão, quando chegar em casa?

Se ele fosse compositor, poderia, ao menos, fazer um samba para mim. “Onde está meu violão, coitado está na solidão, perdido na noite escura, na rua da amargura”. Não está bom, só tem rima, não tem emoção. O Beto não sabe compor mesmo, ele não ia fazer nada. Mas acho que triste ele vai ficar... “Quem canta comigo, canta o meu refrão, meu melhor amigo é meu violão.” Seria bonito se o Beto cantasse igual ao Chico. Mas não sei não, esse Beto é muito distraído...

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Paralelo 38 e outras histórias

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O Músico de Paris

O Músico de Paris

autor: Flávio Cruz

Tive de fazer uma viagem para New York e lá estou eu no metrô, melhor condução que se pode ter nessa cidade. Do fundo do vagão ouço o som de um instrumento musical, acho que é uma  gaita. Um andarilho terminou o dia e está voltando para casa – tempos modernos –tentando ganhar uns últimos trocados tocando seu instrumento. Não vejo mas deve haver um chapéu no chão esperando por umas moedas...Minha imaginação, como em playback, volta algumas décadas para Paris. Muito jovem, havia conseguido uma passagem de cortesia para a Europa. Quase sem dinheiro, instalo-me num hotel vagabundo na periferia e me aventuro pela cidade usando o metrô...por isso me lembrei da cena. Tinha trocado alguns dólares por francos franceses e comprei algo para comer. Os trocados, algumas moedas, estavam em meu bolso. Penso comigo, preciso aprender o valor desse dinheiro: moeda do Brasil (não me lembro mais qual, foram tantas...), dólar, franco francês, valor de compra, valor de venda, tudo muito confuso. Apesar de ser uma maravilha a viagem, penso comigo, será que vale a pena aventurar-se por aí com tão poucos recursos? Sentado, penso no dia seguinte, o que faria... talvez a Torre Eiffel, algo que não se pode deixar de ver. Mergulhado em meus pensamentos, de repente ouço o som de um violino, uma música conhecida, não me lembro qual... Levantei os olhos e vi perto de mim aquele senhor, já com bastante idade, em pé, tocando um violino. Roupas velhas, colarinho branco, um pouco sujo. Concentrado, toca seu instrumento. No chão, aos seu pés, a caixa do violino, aberta, esperando as gorjetas. Duro, como estava, confesso, senti inveja das moedas que havia ali. Tenho certeza de que era mais do que eu tinha para passar os três dias que iria ficar na capital francesa. Pensei comigo que, pelo menos, eu tinha a vida inteira pela frente e poderia me sair muito bem, mas ele, coitado, ali estava, velhinho, tendo de tocar em metrôs para poder sobreviver. De repente a música para, e o “monsieur” levanta a caixa do violino e estende-a para mim, esperando obviamente, a “contribuição”. Pego de surpresa, procuro nos meus bolsos os trocados que tinha. Lá coloco as minhas poucas moedas. O músico olha para elas, misturadas com as que já tinha, olha para mim, e cuidadosamente as recolhe. Com cara de ofendido, coloca as mesmas de volta no bolso de meu casaco, de onde elas haviam saído. Não sei como ele sabia quantas e quais eram as moedas que eu colocara, mas tinha certeza de que sabia, tal a determinação com que fez a operação. Não disse nada mas sei o que pensou: “Sou mendigo mas não preciso dessa miséria de um pão-duro como você!” Tentei até pensar como se diria isto em Francês mas estava me sentindo muito envergonhado para raciocinar. Pensei então em explicar para ele que ainda não conhecia o dinheiro francês, que tinha acabado de chegar, etc... Mas quando fui começar a falar, ele já tinha ido.

Nunca mais me esqueci do mendigo de Paris. Ele podia ser mendigo, mas posso garantir que tinha muita classe...  

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